È successo quello che doveva succedere.

Ci siamo addormentati,

perché è venuto il sonno

a fare il nostro periodico ritratto.

E per somigliarci a noi

più che noi stessi, ci vuole fermi,

che appena respiriamo,

e mobili ogni tanto,

come un tratto sicuro di matita.

Ecco chi siamo

la viva immagine di una

distilleria abusiva che

goccia a goccia

secerne puro spirito.

Noi dietro una colonna ridevamo per l'aneddoto,

e ci contrastavamo amabilmente

su aria,

fiato e facoltà vitale,

su brio d'intelligenza,

sull'indole e sull'estro,

soffio,

refolo,

vento e venticello,

sull'essenza e sulla soluzione,

sul volatile e sulla proporzione,

sul naturale e sul denaturato.

E poi sulla fortuna.

La fortuna non c'entra

quando una cosa

per terra si posa.

E vale sia per l'estetica

che per l'allodola.

E lei continuava a ritrattare.

A ritrattare quindi.

E la reale

e doppia fisionomia nostra

spariva via

come una coppia annoiata di

visitatori da una mostra.

Noi dietro le sue spalle

ridevamo per l'aneddoto

mimetico,

drammatico,

faceto,

ditirambico,

e ci contrastavamo amabilmente

su verde, rosa e viola del pensiero,

su mente giudicante,

su lampo e riflessione,

e sul limpido e il cupo e il commovente,

su coscienza e su allucinazione,

sulla celebre cena e gli invitati.

Colori che divorano colori

se lo spirito s'eccita,

per caso esilarando,

oppure ardendo,

bruciando bruciando.

E chi dei due

ha le parti fredde

cercando le tue.

Alla fine ti trovasti in un bel posto

e lì capisti perché t'erano stati chiesti gli occhi in prestito.

Per il loro particolare colore,

fai tu quale, che ora è l'iride delle finestre.

Alla fine ti fu chiaro perché quel gran parlare

della tua bella conchiglia auricolare;

e quel solleticare.

Eccoli i padiglioni,

i disimpegni,

la chiocciola i vestiboli

ecco la stanza.

E tu entrasti perché c'era tutto

e tutto a oltranza i tuoi comportamenti e le reazioni,

le tue belle presenze e gli abbandoni,

le carezze in cambio delle tue carezze,

e le scontrosità, le irritazioni.

C'era anche qualcuno che ti diceva

"È tardi dobbiamo andare".

E tu dicevi "No, io voglio ancora,

ancora io mi voglio rivedere

e se non tutta, almeno l'inizio".

Che cosa avresti fatto per sentirti un po' più sola

e per dolcemente navigare

sul dorso o sul tuo petto,

e fare una capriola

che ribaltasse il cielo.

Lì c'eran tutti predisposti i baci

asciutti e meno e tutti i desideri,

e le istintive applicazioni di te

eran montate ad arte accanto al tuo profilo,

vicino ad ogni tua parte.

E tu dicevi "Ancora un altro poco

e se non tutto almeno un po' d'inizio".

Fare si può fare ed anche disfare,

ma è un'impalcatura.

Dipende da chi sopra ci sale.

E tu dicevi "Ancora un poco,

e se non tutto, e se non tutto

almeno l'inizio".

E tu, una volta su

osservi la tua stanza.

Tu, la tua, nella quale,

oltre il disfare e il fare,

si delineano cose

appena appena verosimili.

Con ciliege passeggere e grappoli appannati,

d'uve segrete e nere dalle pelli boriose e fini,

perché tu, che ti senti alle volte una mandria

possa indire turchini selvaggi festini.

Con curvi cieli estivi che scendono

come coperchi su te che bollivi.

Con i freschi provvisori che soffiano

sotto i cuscini e tu li assalivi

con gli abbracci e le guance

giaciute con l'equatore

perché di te, già cibata,

non è di calore che hai bisogno

ma di un orgoglioso refrigerio.

good november

Prendiamo una carrozza anacronistica,

aggiornandola in quanto inesistente.

Saliamo alla sua guida.

Di redini, di lacci se ne trovano,

di legami tra noi, di dolci bende.

Bardiamo un animale a caso il cuore

dai fianchi pretenziosi da roano.

Ecco che trotta.

Che ci prende la mano.

Abbiamo visto le regge, dietro le inferriate,

e le foreste nere e le campate

non so di quanti ponti.

Ho visto la tua nuca ad Alessandria,

e poi me lo racconti se ci sei mai stata,

se ti senti, ti sentivi osservata.

Il posto è qui.

è qui quel lavorio

dell'erba, simile al pensiero

che contiene nel vello

quell'orma del tuo corpo

ed uno stelo sconvolto

dal tuo gomito che avrebbe

dimenticato d'essere carnale,

per non dimenticarlo in generale.

Qui si incavano,

senza corpi a pesare,

le nostre impronte a muoversi, a sedere.

Vedi là, vedi là

e gli occhi saltano

come chiaro e pupilla capinere.

Ci sono posti al mondo

dai quali non c'è fuga.

Stanze come questa, nelle quali

restano le nostre rappresentanze,

i nostri uffici doganali.

Dove noi veramente

ci impieghiamo,

avviluppati in teneri sofismi,

cavilli di permessi,

arzigogoli, tropismi

nella nostra direzione.

Una frontiera è fatta di due righe.

E bastavano le dita di una sola mano

mandata avanti

in viaggio, e l'altra le

farà da testimone

si può vedere tutto;

e fermamente,

se di due righe è fatta,

facciamo la frontiera

dove passa fauna

e flora straniera.

Per insignificanti movimenti

tanti e tanti il volto è tutto;

e tutto sta raccolto sopra il tuo bel volto.

Lingua che sei straniera

e non si sa se vuoi che io ti distingua dalla mia

o se mia lingua ti finga.

Bocca di gradazioni, intera gamma,

dalle predilezioni alla maniera amara.

Bocca che mi sei cara

appena appena schiusa quando armatura in te

quella fessura è un dissuadendo le svariate forme labili d'espressione

per tentativi ed approssimazione.

Ed il tuo volto è tutto nel momento in cui,

passando sopra alla tua immagine

della quale è troppo facile dire che in superficie,

affiori l'anima passando sopra la tua immagine, invece

ci si vede intraducibile l'estraneità al lavoro.

Ché il volto è tutto

ma non è del corpo, al quale pare unito.

Il corpo, contentando il senso della nutrizione

e il viso l'ascensione l'assolvenza dell'inappetenza

perché un bel volto bello se lo si può guardare è un disimparare

del mondo questo e quello.

Così ci s'innamora di un viso in cui

l'estraneità lavora.

Il corpo segue,

come un testimone casalingo e familiare

di questa apparizione,

in su la cima.

Quest'opera sensibile:

il tuo volto che si manifesta ed è

oltre l'ordine della natura.

E come tutti i portenti tende a scomparire

più cerchi di tenerlo a mente e nelle spire

dei ritrovamenti portentosi.

E la voce del viso allora nemmeno

ricorre ai miracoli

non un riso, un pianto,

non una smorfia densa d'oracoli.

Ma dà senso quella voce a un solo volto che sotto il mio

rotola, si ferma e freme, alle mie mani preme

perché lo riporti in cima,

in vetta al suo sistema dei piaceri.

Secondo un canone, un precetto ed una disciplina

che inumidisce i capelli e per discrezione stende

un velo di madore sulla pelle.

Ti spadroneggia allora il tuo godio,

disincantato in quanto,

più è restio al racconto lenitivo,

al riassunto giulivo.

E non è riso appunto

e non è pianto il tuo perché il racconto è il riso e pianto il suo riassunto.

Sul viso la sintassi non ha imperio,

non ha nessun comando.