caro Babbo Natale,

quest’anno riportami i miei sogni. 

non la probabilità che si realizzino o meno, no,

 non quella. 

intendo proprio i sogni. 

la capacità di averli. senza pretese. 

senza l’ansia che se non si avverano sono inutili. 

perchè i sogni, io lo so, non sono mai inutili. 

anche quando non si avverano. 

servono a riempire la notte. 

è come in quei cestini di Natale in cui sotto il pandoro e lo spumante c’è la paglia finta. 

a cosa serve? a niente. però riempie.

riportami il profumo di stoffa bagnata di sudore, 

gli specchi infiniti, 

la fatica e la gioia di meritare qualcosa. 

riportami una persona che mi guardi negli occhi 

e non mi interrompa quando le parlo, 

 una persona che abbia del tempo, 

che mi accarezzi i capelli ogni tanto.

 riportami la capacità di credere che i miracoli accadono,

 vicino o lontano. 

fuori di me, ma anche dentro.

riportami la speranza, 

la pazienza, 

la dolcezza con gli altri e l’indulgenza con me stesso, 

la fiducia nel domani, 

il coraggio di buttarmi senza la paura di quant’è profondo sotto. 

la forza di presupporre che sì, il primo miracolo sono io. 

e portami la forza di realizzarmi ancora

portami un ginocchio nuovo, 

un paio d’occhi buoni che non s’infiammano, 

una gola senza nodi. 

un cuore solido, meno attento, meno suggestionabile. 

un pizzico d’amor proprio. giusto un pochino.

e portami un armistizio, una pace armata, 

una quiete anche solo provvisoria con me stesso. 

ché sono stanco di combattermi per terra, per mare e per cielo.

tanto non c’è un cazzo da conquistare.